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13 de julho de 2020
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Meu irmão foi morto pela polícia. Agora eu pergunto, a quem George Floyd pertence?

Meu irmão foi morto pela polícia. Agora eu pergunto, a quem George Floyd pertence?

Quatro curtas semanas após sua morte, eu ainda estou pensando:

De quem George Floyd pertence?

Minha jornada para essa pergunta começou uma semana após a morte de Floyd, quando ouvi meu filho Skye pesando as diferentes maneiras que machucavam, os americanos raivosos estavam reagindo a isso. Ouvindo, fiquei surpresa ao sentir meus olhos umedecerem. Certamente, o assassinato de Floyd sob custódia policial era digno de um oceano de lágrimas. Mas eu estava chorando por meu irmão. Mais de 40 anos depois que Darrell, 26, morreu nas mãos da polícia, não choro mais por causa da perda ou me permito mergulhar profundamente na agonia de examinar sua ausência. Mas ouvir a maneira como Skye discutiu mais um assassinato de um homem negro desarmado pela polícia inspirou uma realização óbvia, mas impressionante:

Skye não conhece seu tio Darrell.

) Darrell Britt, à esquerda, com a avó Theodosia King , irmãos Bruce e Steve e irmã Donna no Natal de 1971. (Foto de família) (Foto de família)

Nos seus 24 anos, meu atleta, O filho apaixonado por esportes viu seu tio atlético e apaixonado por esportes apenas em fotos de décadas. Ele nunca ouviu a voz do meu irmão. Skye desconhece completamente o brilho que iluminou os olhos do meu irmão quando ele conjurava uma de suas brincadeiras, e nem sequer se curvou a rir das piadas de Darrell, assustadoramente como aquelas feitas por seu irmão mais velho Darrell – meu filho do meio e homônimo de meu irmão, que herdou o humor irresistível de seu tio.

O irmão de carne e osso que era uma das pessoas mais vivas que eu já conheci se tornou uma história, uma coleção de instantâneos dispersos e anedotas desgastadas pelo tempo muito raramente contou. Como Skye poderia “conhecê-lo”? O espaço em nossas vidas que Darrell deveria ocupar continua sendo um vazio, uma enorme falta que nem Skye, o mais aberto dos jovens, não pode ajudar a subestimar. O calor e o movimento, as inflexões vocais, as expressões faciais, o perfume e as contradições, as gargalhadas e as frustrações enlouquecedoras – a vida que deveria ter sido evaporado pelo meu irmão há quatro décadas, perfurado por tiros disparados por dois policiais brancos.

Darrell Britt aos 12. (Foto de família) (Foto de família)

Não importa o quanto tentei evocar a memória de meu irmão, percebi que não posso fazer justiça à realidade desperdiçada de Darrell. Então eu chorei – naquele dia, e quase todos os dias desde então. Chorei ao sentir que a memória do meu irmão pertence apenas a mim, à minha família e à pequena comunidade que se lembra dele. E chorei sobre os espaços em branco em inúmeras famílias e comunidades negras, onde pertencem os fantasmas de homens e mulheres cujas vidas negras não vividas pertencem à matéria a, muito poucos.

George Floyd, é claro, parece diferente. Desde que o vídeo de sua horrível matança correu pelo mundo no mês passado, seu nome foi falado diariamente por milhões e apareceu em inúmeros sinais de protesto e em reportagens. Parece que esta vítima pertence a todos. A imagem do joelho de Derek Chauvin espremendo lentamente a vida quente e rica de Floyd inspirou milhões a marchar, cantar, orar, derrubar estátuas, lançar projéteis e gritar assassinato sangrento. Mas uma imagem – mesmo indelével – não é um homem. O buraco na vida dos entes queridos de Floyd nunca será preenchido, não importa o que aconteça com o policial cujo rosto estava tão calmo enquanto ele matou a vida de Floyd que um amigo branco e espantado se maravilhou: “Ele poderia estar bebendo uma bebida”. Um dia, a garotinha que cantou encantadoramente: “Meu pai mudou o mundo!” no alto dos ombros de uma amiga da família, os detalhes de seu amado pai ficam borrados, como muitas lembranças que eu apreciava de Darrell. Eu não me pergunto mais sobre a mulher desconhecida que poderia ter se tornado a noiva de Darrell, ou os primos com quem Skye nunca brincou porque meu irmão não podia ser pai deles.

Balas, punhos, facas, pontapés de policiais errantes , apertando os dedos e agora os joelhos não apenas roubam nossos parentes naquele momento horrível e específico. Eles criam um vazio que mantém a preciosa vida da vítima morta dia após dia, década após década.

Então, perdoe-me por ver o momento extraordinário em que estamos com cautela. Uma trindade profana de vídeos – a excruciante matança de Slo-mo, o inexplicável assassinato de Ahmaud Arbery por dois homens brancos na Geórgia e a performance por telefone de Amy Cooper no Central Park de uma mulher sendo atacada pelo homem negro cuja vida ela põe em perigo por insistir que trela seu cachorro – mostrou inequivocamente que o racismo inspira pessoas aparentemente normais a se comportarem como monstros. A coalizão de humanidade indignada que se galvanizou para ouvir, aprender e apoiar as vítimas e suas comunidades representa todos os tons da humanidade e das nações onde eu mal sabia que existiam vidas negras, muito menos importavam.

isto é o surrealismo de uma pandemia global e o mundo inteiro parece estar se inclinando. Não é de admirar que vários amigos – negros, brancos e asiáticos – me disseram que também não podem parar de chorar.

Quase todas as pessoas negras que conheço tiveram amigos brancos chegando, perguntando: “Você está bem? ? ” e tranquilizá-los de sua empatia. Entre os meus: um policial, um dos melhores amigos do ensino médio do meu filho, que expressou seu “desgosto” pelo “pesadelo” de ter Chauvin “representando a profissão pela qual eu poderia muito bem dar a minha vida”. Ele me deu sua palavra de que continuará rejeitando o racismo que odiava desde a infância e continuará a “vigiar e proteger … toda pessoa bonita por aí”.

O irmão de George Floyd, Milton Carney, 45, fica na frente de um mural perto de um memorial para Floyd no cruzamento da 38th Street com a Chicago Avenue em Minneapolis em 3 de junho (Salwan Georges / The Washington Post)

Para alguém como eu, testemunhar esse tsunami de empatia multinacional tem sido como assistir a água engrossar em vinho – um milagre completo. Meus olhos continuam tentando se ajustar. Milhões realmente decidiram que Floyd e outros como ele pertencem a eles? Cautelosamente, saboreei cada palavra de afinidade, cada sinal de apoio nas vitrines das lojas, cada declaração corporativa de solidariedade. Recuei com imagens de manifestantes pacíficos espancados e com gás lacrimogêneo e fotos de lojas saqueadas por aqueles cujas ações pareciam desonrar a sacralidade das intenções da maioria dos manifestantes. Fiquei impressionado quando Roger Goodell – representando a mesma Liga Nacional de Futebol que cinicamente permitiu que Colin Kaepernick fosse difamado como anti-americano por protestar pacificamente por assassinatos na polícia – afirmou que sua liga estava errada por não ouvir os pedidos dos jogadores por entender e por não encorajar eles falarem e protestarem pacificamente. Quero dizer, ele realmente disse as palavras Black Lives Matter?

A declaração de Goodell veio logo após um vídeo viral de uma dúzia de jogadores negros da NFL, incluindo o MVP da liga biracial Patrick Mahomes, recitando os nomes de 13 vítimas conhecidas da brutalidade policial. “O que será preciso?” os jogadores perguntaram. “Para um de nós ser assassinado por brutalidade policial? E se eu fosse George Floyd? ”

Assistindo ao vídeo do player, caí em prantos – de novo. Atletas famosos – que sabem que são muito valorizados – podem perguntar isso. Eu silenciosamente gritei perguntas diferentes:

E se isso acontecesse com alguém que lhe pertencia? E se qualquer acidente com a cor da pele, código postal ou segurança financeira que o protegesse evaporasse – e fosse SEU filho chorando por sua mãe enquanto sua vida vazava sob o joelho de um estranho? Seu pai perseguiu e atirou apenas por correr? Sua irmã, acordada e baleada por policiais que se chocaram contra a porta dela? Seu irmão inteligente, bonito e carinhoso, que o amava incondicionalmente, morto em uma vala e ninguém percebeu?

Ainda ouvindo o nome das vítimas disse em voz alta, sabendo que eles haviam sido ouvidos por alguém no poder que estava tentando fazer as pazes, senti que meu irmão finalmente pertencia a alguém além de mim. De alguma forma, a admissão de culpabilidade de um conglomerado esportivo multibilionário parecia um reconhecimento da existência de Darrell. Como um pedido de desculpas, eu não percebi que estava esperando.

Louco, certo? Não há nada racional em um mea culpa corporativo forçado como expiação por um assassinato há muito esquecido. Mas o coração humano não é racional. Tampouco o racismo, o que deixa todo mundo louco.

Considere como é insano as pessoas se sentirem superiores aos outros seres humanos que nunca conheceram – muitas vezes sem nem perceberem. A tolice das pessoas que insistem em dizer que as pessoas “inferiores” são mais burras, mais más, mais preguiçosas, menos honestas – menos dignas – por causa de sua cor de pele, enquanto não percebem as pessoas igualmente idiotas, más, preguiçosas e desonestas que se parecem com elas . Fazer suposições sobre os outros com base em sua aparência se opõe claramente ao amor de Cristo – e ainda assim muitos racistas afirmam que são cristãos. ?

E se isso aconteceu com alguém que lhe pertencia? E se, qualquer que seja o acidente com a cor da pele ou código postal ou a segurança financeira que o protege, evapore-se

O racismo enlouquece os negros, também, por mais relutantes que sejam em admitir os preconceitos que muitos de nós adotamos contra nossos preciosos eus negros. Nós também absorvemos os murmúrios abafados de nossa suposta inferioridade, sentimos a indiferença tecida no tecido nacional. É surpreendente que alguns de nós não sejam imunes à vergonha e à dúvida duvidosa de um contágio tão comum que, se você respira, também pode envenená-lo?

Após dias de soluços intermitentes , Eu percebi uma coisa. O vazio que lamento como meu irmão é enganador. Darrell se foi . Mas a parte dele que sempre me pertenceu teimosamente vive. Negado sua própria chance de amadurecer, meu irmão diariamente obriga me a evoluir, de uma maneira que ainda estou descobrindo. Tragédias como a minha não têm uma resposta única. Algumas pessoas injustamente roubadas de seus entes queridos viram a mesa, amontoando amargura e falta de perdão a todos que se parecem com os ladrões que roubaram aquelas preciosas vidas. Não posso julgá-los.

No entanto, também não posso me juntar a eles. Lembrei-me disso quando soube que David Kessler, coautor de Elisabeth Kübler-Ross, psiquiatra famosa por identificar os cinco estágios do luto, recentemente expandiu o número de estados mentais que as pessoas negociam depois de perderem um ente querido. Após negação, raiva, barganha, depressão e aceitação, Kessler acrescentou mais um: significado. Não me lembro do momento em que entendi que, embora não pudesse mudar a morte de Darrell, tenho uma palavra a dizer no significado que atribuo a ela. Sua matança injustificada às vezes me leva ao medo, me fazendo recuar, me sentir frágil e estremecer pela segurança dos jovens negros de rosto aberto que vejo passeando nas ruas da cidade. Isso me faz pensar se posso confiar nas multidões que reivindicariam Floyd como suas. Mas o falecimento de Darrell também me impulsiona para o amor, inspirando-me a conversar com estranhos, a defender os desamparados e a usar a minha voz e meus escritos para fazer com que outras pessoas, independentemente de sua cor, cultura ou nacionalidade, se sintam vistas. Darrell me convenceu a mergulhar tão profundamente na espiritualidade que raramente esqueço que se Deus está em todo lugar, somos todos parte dessa divindade sempre presente. Ignorar aquele Espírito em alguém significaria se comportar como os policiais que o dispensaram em Darrell.

Mesmo na morte, ele me abençoa. Não sei o que acontecerá a seguir em nossa nação empolgada e em apuros. O que sei é que a curta vida de meu irmão me ensinou o que toda alma inspirada pelo martírio de Floyd deve marchar, falar e mudar instituições que antes eram concretas em homenagem a Floyd devem lembrar: todos e cada um de nós é imensamente falho, insanamente bonito e digno de ser visto. Quarenta e três anos depois que eu o perdi, Darrell sussurra para mim que George Floyd pertence a todos a quem ele também pertence:

A mim. Para você. Ao Deus que nos criou.

Pertencemos um ao outro.

Donna Britt, ex-Washington Post colunista, é o autor de “Brothers & Me”.

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